Sólo piel sobre estos huesos,
y nada más…
Cuando me vaya.

Seré la pata sin suerte
del cadáver de un conejo,
cuarzo vencido, un amuleto
que a nadie sirve ya para nada.
¡Seré un maldito!
¡Seré un enfermo!
La sangre seca de la batalla.

Seré un hedor ligero a odio
que tú respiras cuando recuerdas.
Quizá una sombra de tu pasado.
Quizá la llave de malas puertas.

Seré un demonio, un mal recuerdo,
tal vez insomnio, tal vez vergüenza.
Seré un olvido que no ha olvidado.
Seré la historia que nadie cuenta.

Seré la piel sobre estos huesos,
y nada más…
Cuando me vaya.

Seré la tierra que cubre muertos.
Seré el amor…
Cuando se calla.